El Ritual de Iniciación by PELUQUERO

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El sargento Harker —un hombre de mandíbula cuadrada, ojos grises como piedra y tatuajes de batallas pasadas en los brazos— sostenía la máquina eléctrica azul, vieja, oxidada, con cables que chispeaban al encenderse. La había usado cientos de veces. Para romper. Para moldear. Para convertir chicos en soldados.
Frente a él, sentado en una silla plegable de metal, estaba Kevin. No el rebelde de antes. No el chico con melena. Este Kevin tenía la mirada vacía, la boca cerrada, las manos apretadas sobre los muslos. Llevaba un uniforme de camuflaje, aún sin insignias. Aún no era uno de ellos.
—¿Sabes por qué te cortamos el pelo, chico? —preguntó Harker, ajustando la máquina.
Kevin no respondió. Solo miró al suelo, donde ya se acumulaban mechones de cabello rubio, como restos de una vida anterior.
—Porque aquí, no eres nadie hasta que te quitamos lo que creías que eras —continuó Harker, encendiendo la máquina.
El zumbido comenzó como un rugido de insecto metálico. Kevin sintió el frío del metal en su nuca. La máquina avanzó con fuerza, arrancando el pelo en tiras gruesas, dejando surcos rojos en su piel. Cada pasada era un golpe psicológico. Un recordatorio: ya no eres tú.
Harker no usó tijeras. No necesitaba delicadeza. Usó la máquina como un martillo. Como una herramienta de guerra. Y cuando terminó, Kevin tenía la cabeza completamente rapada. Brillante. Fría. Vacía.
Pero entonces… algo cambió.
Cuando Harker le dio una palmada en el hombro y se alejó, Kevin levantó la vista. En el espejo improvisado —una lámina de metal oxidada colgada en una tienda—, vio a un extraño. Con la cabeza rapada, los ojos duros, la mandíbula tensa. No era un prisionero. Era un arma.
Y en ese instante, supo que no había sido humillado.

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