El Hijo Perdido By PELUQUERO by PELUQUERO

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El Hijo Perdido

Julian Boss no es un hombre. Es un error viviente .

Un error que el general Marcus Thorne juró corregir tras la muerte de Martín Boss , su hermano de armas, su sombra en las operaciones encubiertas, su único amigo verdadero. Antes de morir, Martín le entregó a Julian con una sola orden:
— Haz de él un hombre. No un juguete.
Pero Julián eligió ser un juguete. Y peor: un traidor.

Durante veinte años, fue un incendio que Thorne intentó apagar con cadenas, con celdas, con órdenes. Pero Julián siempre regresaba. Siempre sonreía. Siempre usó su cuerpo como moneda, su nombre como arma, su belleza como escudo. Convertía cada advertencia en burla, cada castigo en anécdota para sus fiestas privadas.
Hasta que, en un último acto de arrogancia, filtró documentos clasificados del Cuartel General … no para venderlos, no para huir, sino para financiar una fiesta en Ibiza donde bailó desnudo bajo luces de neón, rodeado de espías rivales.
No fue traición por necesidad. Fue traición por desprecio .

Esa noche, Thorne no llamó a la policía. No se emitió una orden de captura. Ordenó una ceremonia .

Julian fue arrastrado a la torre privada del General, no con esposas, sino con correas de cuero negro que le mordían los hombros. Lo desnudaron de torso, le ataron las manos a la espalda, y lo sentaron en un sillón dorado frente a un espejo antiguo, tallado con escenas de caídas mitológicas.
Narciso. Ícaro. Prometeo.
Todos castigados por su orgullo.
Thorne entró con su uniforme de gala, las medallas brillando como ojos de reptil. Detrás de él, tres figuras en traje negro:
Agente Villarino
Agente Rodríguez
Agente Guido
Julián los miró, aliviado. — ¡Villarino! ¡Rodríguez! Ustedes son mis amigos… ¡ayúdenme!

Thorne soltó una risa seca, helada. — ¿Amigos? Deberías elegir mejor a tus confidentes, Julian. Son mis agentes encubiertos. Y han estado vigilándote… desde que naciste.

Los tres sonrieron. Sin crueldad. Con complicidad .
Julián palideció. — No… no puede ser… ustedes… me traicionaron…

— No —dijo Thorne, acercándose—. Tú te traicionaste a ti mismo.
El Agente Villarino se acercó con unas tijeras de acero negro, diseñadas para cortar paracaídas militares. Las apoyaron contra la nuca de Julian. El metal frío lo hizo temblar.
— ¡Por favor, padre! —suplicó Julián, con la voz quebrada—. ¡No hagas esto! ¡Te lo ruego! ¡Prometo obedecer! ¡Prometo llevar el pelo atado! ¡Solo no me lo cortes!
Thorne no respondió. Solo ascendiendo.
¡Clic!
Un mechón largo, oscuro, sedoso… cayó al suelo como una serpiente muerta.
Julián gritó. No de dolor. De desesperación . — ¡Perdóname! ¡Te lo suplico! ¡Haré lo que quieras! ¡Solo no me quites esto! ¡Es lo único que me queda!

Thorne se inclinó, susurrando: — Eso es precisamente por qué debo quitártelo.

El Agente Rodríguez subió a una máquina de afeitar eléctrica. No se acerque con suavidad. La aplastó contra el cuero cabelludo de Julian, arrastrándola con fuerza. El zumbido llenó la habitación. El cabello se deshizo en polvo. La piel se descubrio.
— ¡SIN MÁS! —gritó Julián, retorciéndose—. ¡ME ARREPIENTO! ¡TE LO JURO! ¡NO VOLVERÉ A FALLARTE!
Thorne lo agarró del mentón y lo obligó a mirarse en el espejo. —Mira. Mira cómo te ves ahora. ¿Te gusta? ¿Es esto lo que querías? ¿Ser un niño llorón que suplica como un perro?

Julián sollozaba, los ojos hinchados, la voz rota: — ¡No! ¡No quiero esto! ¡Quiero ser fuerte! ¡Quiero ser como tú!

Thorne irritante. Una sonrisa sin alma. —Nunca serás como yo. Porque yo nunca supliqué . Nunca lloré. Nunca me rendiré.

El Agente Guido se acercó con una navaja de afeitar manual, afilada como una cuchilla de cirujano. No usemos espuma. No nos agua. Solo la hoja, directamente sobre la piel ya irritada.
Cada pasada era lenta. Deliberada. Cada rasguño, una cicatriz invisible. Julián ya no gritaba. Ya no suplicaba. Solo murmuraba, con los ojos cerrados: — Perdóname… perdóname… perdóname…



Thorne se agachó a su oído y susurró: — El perdón no existe aquí. Solo hay justicia. Y tú… has sido juzgado.

Cuando terminó, la cabeza de Julian era una esfera lisa, brillante, como una bola de billar. La piel, enrojecida, sensible, vulnerable. Sus lágrimas caían sobre su pecho desnudo.
Thorne lo hizo levantar. — Ahora sí puedes empezar de nuevo. Pero no como tú querías. Como yo decido.

Al día siguiente, Julián desapareció.
Thorne creyó que había huido. Pero Julián no huyó.

Usando contactos de su pasado disoluto, recuperó los archivos originales. Descubrió la verdad: la filtración no fue obra suya . Fue una trampa. Los verdaderos traidores eran cuatro agentes encubiertos ... entre ellos, Villarino, Rodríguez y Guido .

Envío un paquete sellado al Cuartel General. Dentro: pruebas irrefutables. Grabaciones. Transferencias. Nombres. Fechas. Y al final, una sola línea escrita a mano:


"Gracias, padre."
Thorne leyó la carta en su despacho. Palideció. Luego sonó. No de orgullo. De satisfacción absoluta .


Porque Julián no buscaba venganza. Buscaba justicia . Y al hacerlo, había cumplido con el legado de Martín Boss… y con la promesa que Thorne hizo hace veinte años.


Thorne arrestó a los cuatro agentes traidores. Los trajeron a la misma torre. Los ató a los mismos sillones dorados. Les quitó sus trajes, sus insignias, sus identidades.
Y llamo a Julián.
— Tú los traicionaste primero —le dijo Thorne—. Ahora, devuélveles el corte .
Julián, con la cabeza rapada, los ojos fríos, tomó las mismas tijeras. Las mismas máquinas. Las mismas navajas.
Uno por uno, rapó a los traidores. No hay piedad. Con precisión . Ritual con sadismo .



Cuando terminó, cuatro cabezas brillaban bajo la luz del candelabro. Cuatro hombres, desnudos de torso, arrodillados, suplicando clemencia… Y Julian, de pie, imitando la postura de Thorne, dijo:

— El perdón no existe aquí. Solo hay justicia. Y ustedes... han sido juzgados .

Julián nunca volvió a ser un ídolo. Nunca volví a sonreír en una fiesta. Nunca volví a tener pelo.

Pero ahora, en el Cuartel General, camina con paso firme. Sin adornos. Sin vanidad. Disciplina en solitario.


Thorne lo mira desde su despacho. No como un padre. No como un juez. Sino como a un igual .

Porque el verdadero poder no está en la belleza. Está en la capacidad de destruirla… y reconstruirla a tu imagen .

Y Julian, al fin, es la imagen de Thorne .

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